Il commando è pronto: Alt padroni!

Indietro si torna, eccome se si torna.

Nel corridoio dei tuoi disordini

adorni la mia cupa smania

di osservare da lontano

la consolazione e la giustificazione

che ci rendono il mondo

migliore in un bagliore

da stolti.

La patria si trasfigura

in un soffio di vento;

via Verdi 18, qui.

L’acqua sta salendo alle ginocchia

e tu mi chiedi cosa c’è dietro la luce.

Io rispondo: “Più luce”, poi tutto scompare

e restiamo al buio,

come in un cinema di ricordi.

Parole di favola; mondo di favola;

politica da favola. Fairy-tale world.

Degenerare finché la lingua si fa tempo e

lo sguardo si fa sentiero,

defecando sul futuro di luce,

scia sospesa tra le nostre lenzuola

e l’assenza di un duce.

In un certo senso, so cosa voglio,

l’orgoglio scompiglia e la trama si

assottiglia in un mare di quisquilia.

Le giacche sono pietre – dolman, dolmen.

Dorma, dorme, qui ci si confonde

a stare tra le onde. Chiama i cattivi

maestri del disaccordo e insegna loro

la litanìa del trapasso.